A massa desandou.
Pensei ter sido o fermento, pensei ter sido a farinha, qualquer coisa de errado nas ervas finas...
Mas no fim foi apenas seu querer.
Não foi que o dito saiu do eixo?
Sem deixar apetrecho, matou de saudade a pobre coitada!
Apatacada de fé, sempre esperançosa, sempre decepcionada.
Sonhos se espalhando pelo chão de terra batida, feito bolinhas de gude desordenadas.
Debelada a dor, renasce calejada,
Sem nenhuma pena de si mesma.
Já diz aquele poeta torto, que quem morre de pena é galinha,
- e deu gargalhadas ruidosas da sua magnífica piada.
Quão pétreas e mordazes podem ser as dores?
Tudo passa, até a uva passa? Ridícula quimera.
Se o meu escrever te comove ou o infortúnio da personagem não te demove da tua estátua solene, a culpa é de quem?
Se não entende minha métrica, minha forma, querido nem tente.
Quando um dia meus cabelos, cansados de serem sedosos restarem amorfos, aí sim você virá e dirá mentirolas tais:
- Mas o que houve? Tu eras tão bela... Retinias feito uma canção gostosinha, dessas que a gente curte cantar ao pé do ouvido.
E na libertinagem que preenche meus dias, replicarei que a falta de seus olhares, a indiferença velada, e sua sutil omissão em querer-me, fizeram-me morta pra vida que havia de ser.
Mas a minha vida/morte, pra felicidade geral e sua desesperança, dura a medida da modernidade, dois dias de fossa, e vamos partir pra próxima.
Nenhum comentário:
Postar um comentário